Flanc à flanc,
l'homme et la femme
comme deux bêtes chaudes
sous la main ronde du soleil
dans le poudroiement des ors bleus,
le saignement des fruits,
dans le bruissement du silence
qui étouffait doucement les vagues anciennes
sur la pierre blanche des nuques,
le même petit creux tendre
à lui, à elle,
l'homme et la femme

Leurs corps de peupliers devenaient lourds
cherchaient racines sous leurs pas
et pourtant ils marchaient,
droit devant,
l'un vers l'autre toujours
tant ils sentaient que s'arrêter c'était mourir

Ils marchèrent jusqu'aux nuits
Et quand le monde d'acier trembla et s'écroula,
rien ne frémit des liens de lierre
qui, depuis l'aube bleue,
nouaient l'homme à la femme,
la femme à l'homme.